LA NIÑA TRISTE

Imagen de Benjamin Lacombe

Encuéntrame enseguida, antes de que otro me encuentre. 

Murakami

La niña no sabe correr 

porque siempre lleva tacones.

Le duelen los pies,

lloran sus talones.

Se toma su tiempo para observarse

en cualquiera de los siete espejos

que habitan  su casa.

Le dicen que es flaca

que la tristeza le aprieta

que todas sus arrugas

se inclinan cuesta abajo.

Le gritan que su voz suena hueca

y que sus ojos,

solo miran tras un manto de niebla.

La niña no ríe; 

tuerce un poco la boca.

Busca una tirita

para tapar la hendidura 

que en su corazón dejó 

alguna bala con forma de promesa.

Se pierde

sin moverse de la silla.

Baña sus penas con vino blanco.

Cada noche,

un torrente de lágrimas

empapa la sábana bajera de su cama.

Alguna tarde de verano,

adorna  su cabello con un lazo rojo.

La niña se escribe cartas a sí misma

y espera la respuesta que nunca llega.

Quiere abrazar sin precio, 

sin escudo, 

subida en una nube, 

olvidando los metros

que la separan del resto.

Tiene miedo.

Ha perdido la primera vocal.

Ya no ama, 

no tiene alas 

ni alma.

Ya no danza

ni canta.

                     Había una vez una niña… 

                                              que deseaba ser otra.