ES TARDE

Imagen de Ydk Morimoe

Sin la amenaza del castigo no hay siquiera el placer de la fuga. 

Kobo Abe 

Enero me convirtió en grieta.

Hace frío y ellos se asoman,

lloro si me hurgan,

recito lo que quieren oír

antes de irme.

Me invitan a volver

tras cada huida.

Gritan,

después susurran,

prueban con dulzura

con violencia

con promesas 

dando dos pasos atrás

o un salto  sobre mi cama usada.

Se empeñan en meter el dedo;

ellos siempre son más.

Una y otra vez,

otro dedo.

Me gusta, pero vete.

Así un adiós, tras otro.

Mañana un cambio en el gesto,

los brazos cerrados

sin posibilidad de abrazo.

Yo abro mis piernas

aprieto la boca sin besos.

Me gusta, luego vete.

Siete carcajadas y un bostezo;
es tarde para llorar.