Es la culpa; la que se adhiere a mi alma y me pellizca cuando el sol se esconde.
Es la soledad de mis noches; la que me empuja a escribir en el tejado abrigada por el dolor, al ritmo de tus recuerdos.
Son mis lágrimas; las que mojan las cicatrices de esta enorme herida en que se convierte la vida, cuando se nos va de las manos.
Es tu risa; la música con la que sueño, aquellas carcajadas que desde hace tiempo no te regalo.
Pero ya sabes... es la culpa; que se entromete, deforma mis cuentos, emborrona los versos y escupe estas letras sin sentido.
Imagen de Mirian Constán
Me ha gustado mucho. La culpa, la soledad...qué unidas van siempre...
ResponderSuprimirLa culpa tiene la mala costumbre de convertirnos en desconocidos, haciéndonos tropezar en cada piedra, agachar la mirada para ocultarla... Nos hace perder la identidad, tiene esa mala costumbre.
ResponderSuprimirEnheduanna, gracias por pasarte por aquí, la soledad puede aportarnos muchas cosas buenas si la elegimos pero la culpa... distorsiona la realidad y debilita.
ResponderSuprimirAriola! Sigue con esa "buena costumbre" de escribir ;)
Besos
Cris, más que una «buena costumbre, es una manía, una droga, soy una yonqui de las palabras...
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